Obras dos homens fazem homens

Homens das lavras deram-me trigo preto

Que dá sede Que atica a fome

Homens de Morte deram-me pão violeta

Envenenado Os homens morrem do que comem 

Homens das obras deram-me golpes de maceta

No peito. E espetaram-me um picarete

Na cabeça, e pregos tortos nas mãos

Cristo das obras puseram-me numa cruz preta

Obras de arte Os artistas são artesãos 

Mas eu sou um artista sem obra nem arte

Que começa os livros do fim

E ri das palavras que parte

E inverte o não e e o sim